Im Jahr 1979 stießen zwei Waldarbeiter zufällig im Gebiet um das wilde Kaisergebirge herum auf die sterblichen Überreste meines Vaters. Lange hatte die Polizei meinen Vater vergeblich gesucht und nahezu das ganze Waldgebiet nach ihm durchkämmt, nachdem sein Auto verlassen auf einem Bergparkplatz nahe Ellmau gefunden worden war.
Im Herbst 1977 waren wir gerade bei meiner Patentante auf dem Land zu Besuch – meine Mutter, mein kleiner Bruder und ich – als meine Großmutter väterlicherseits besorgt anrief, weil mein Vater am Tag zuvor nicht von seiner Wanderung in den Bergen zur Pension, in der er und seine Mutter für ein paar Tage verreist waren, zurückgekehrt sei. Sie habe schon die Polizei verständigt, so meine Großmutter, und die hätten den Wagen meines Vaters auch schon gefunden.
Meine Mutter war außer sich vor Sorge, und telefonierte anschließend mit ihrer Mutter, um sie zu bitten, zu uns zu kommen, da meine Mutter dringend seelischen Beistand benötigte. Meine Großmutter mütterlicherseits sah keine Notwendigkeit ihrer Tochter in diesen schweren Stunden beizustehen und ließ uns eiskalt abblitzen. Meine Mutter war allein mit uns.
Zwischen dem Tag der grauenhaften Wahrheiten – es konnte ja vieles passiert sein, war er verschwunden, abgehauen, aber warum, oder tot? – und dem Tag der endgültigen Gewissheit lagen ganze zwei Jahre. Und selbst mit dem offiziellen Tod meines Vaters war nicht alles so klar, dass es einen friedvollen Abschied für meine Mutter hätte geben können. Hatte er Hand an sich gelegt? War es vielleicht sogar Mord? Oder war es doch ein Unfall?
Das Skelett meines Vaters wurde nach Deutschland überführt und eingeäschert. Zur Beerdigung brachte mein Onkel, der jüngere Bruder meines Vaters, meinem Bruder und mir eine Packung mit Weinbrandpralinen „Die mit der Kirsche“ mit, und ich hasse das Zeug heute noch.
Mein Bruder war knapp 24 Wochen auf der Welt, ich zählte etwa 28 Monate, mein Vater war 33 Jahre alt, als die Seele meiner Mutter endgültig gestorben ist.