– Excusez-moi, vous auriez du beurre ?

Pas facile de se faire entendre dans le brouhaha de cette turne qui jamais ne décrochera une étoile. Le loufiat vole d’une table à l’autre, entre les routiers et les commerciaux. Tellement qu’il semble m’ignorer royalement. Une minute passe.

– Garçon, s’il vous plaît, du beurre ?

Avec un foie de veau aux morilles, il doit se dire que c’est trop pour mon cholestérol. Mais bon, c’est pas mon diététicien ! Je m’égosille, la main blanchie à rester levée.

– Garçon, DU BEURRE !

L’ombre surgit derrière moi avec un sourire affecté.

– Doux ou demi-sel, monsieur ?