Quand je t’écoute parler en un flot continu
Je pense à l’immense presse qui hante le laminoir
Sa chaleur infernale, son vacarme confus
Martèlent les esprits tel un vil assommoir

De blagues belges incomprises en charades surannées
Tu tapes coup pour coup sur l’enclume de nos vies
Le small talk n’est rien face à ta logorrhée
Et l’on souhaite soudain être déjà parti

Ô déesse du ballage, combien de jours encore ?
Cherches-tu, en secret, à battre ton record ?
Ton flow sape les vivants et fait sourire les morts.