C’était quand les moissons commençaient que ça lui pinçait le plus le cœur. Elle n’avait jamais connu son père, pourtant il avait toujours été là.

D’où venait-il ? Turquie, Bulgarie, Ukraine, Biélorussie ? Peu importe : quand le soleil se couchait derrière le coteau gorgé de blé, que le vent inclinait les épis comme une main caresse des cheveux, elle serrait la photo dans sa main et elle souriait.

C’était de là qu’il venait, son père.